Die suhr­kamp­sche Ver­lags­prä­sen­ta­tion soll unzwei­fel­haft auf einen Gro­ßen hof­fen las­sen, einen jener Austro-Literaten, die die deutsch­spra­chige Lite­ra­tur so berei­chert haben, einen neuen Tho­mas Bern­hard – auch er ein Suhrkamp-Autor – viel­leicht. Der junge Mann mit den fein­ge­zeich­ne­ten Zügen, der schma­len Brille und sei­ner Unra­siert­heit hat dann auch eine jener Viten, die inter­es­sant erschei­nen – nicht nur Schrei­ber ist er, son­dern auch »Ober­ton­sän­ger und Gele­gen­heits­zau­be­rer«. Das klingt sehr schön, ein wenig skur­ril, aber geht auch durch als wel­t­en­er­fah­rend spe­zi­ell. Ein inter­es­san­ter jun­ger Autor also, zwei Romane hat er geschrie­ben, ein paar Preise hat er bereits bekom­men, den größ­ten nun mit dem Buch­preis der Leip­zi­ger Messe. Er ist viel­leicht eine der Hoff­nun­gen, auf die wir uns immer wie­der ein­las­sen müs­sen in jeder immer wie­der neu Texte mah­len­den Sai­son zwi­schen Früh­jahrs– und Herbst­pro­gram­men, zwi­schen Leip­zig und Frank­furt, jährlich.

Schon der erste Ein­stieg in den Erzäh­lungs­band »Die Liebe zur Zeit des Mahl­städ­ter Kin­des« kommt groß­mäch­tig daher, Cle­mens J. Setz lan­det einen gewal­ti­gen Auf­schlag, damit ist auch sofort klar, es han­delt sich um »Lite­ra­tur«! Sprach­lich hoch ange­setzt, bild­ge­schwän­gert, meta­phern­stark (»Clowns­schminke, die man nicht mehr abbe­kommt …«), in einer gewal­ti­gen satz­bau­li­chen Ara­beske, die über bei­nahe die ganze erste Seite geht, beginnt die Erzäh­lung »Milch­glas«. Die Innen­schau eines Kna­ben­le­bens, unzwei­fel­haft puber­täts­nah, ist die Folie für die minu­tiöse und dann auch gewandte und fein­ge­zeich­nete Hin­füh­rung zu einem bei­läu­fi­gen und wie selbst­ver­ständ­lich ent­ste­hen­den Gewalt­aus­bruch. Die Figur, der Erzäh­ler ist eigen­tüm­lich son­der­bar und ebenso eigen­tüm­lich ver­traut. Wer dabei an »Tör­leß« denkt, ist nicht auf dem fal­schen Weg, eine Ent­wick­lungs­ge­schichte mit einer neben­säch­li­chen Ver­let­zung der Konvention.

Gewalt, in all­täg­li­cher Aus­übung, in aller Bei­läu­fig­keit – mit­un­ter kommt schon das »ist doch gar nicht so schlimm« an den Leser heran – ist Setz‹ Thema, der Erzäh­lungs­band funk­tio­niert durch­gän­gig wie ein Varia­tio­nen­spiel über die­ses Leit­mo­tivs, der Zer­stö­rung von Nähe und Inti­mi­tät. Die Figu­ren sind hin­rei­chend inter­es­sant, um nah­bar zu schei­nen, ihr Leben in der Regel jedoch lang­wei­lig genug, um eine All­tags­iden­ti­fi­ka­tion zu bie­ten, selbst wenn sie sich in fer­nen Wel­ten bewe­gen (»Cha­rak­ter IV«). Die genau geplante Kunst­fer­tig­keit des Autors Setz liegt vor allem darin, das immer wie­der ein­set­zende Thema in Gleich­gül­tig­keit auf­ge­hen zu las­sen, das »momen­tum« ist nie über­ra­schend, son­dern von einer eher selbst­ver­ständ­li­chen Kon­se­quenz geprägt.

Nicht immer funk­tio­nie­ren diese Pro­jekte der aus der Nor­ma­li­tät her­aus­wach­sen­den Bru­ta­li­tät, es gibt unan­ge­nehme Aus­rut­scher im Kon­zept. Die durch­weg por­no­gra­phi­sche Erzäh­lung »Die Blitz­ab­lei­te­rin« erstickt in ihren fast 50 Sei­ten im Bemü­hen, der sprach­li­chen Bana­li­tät ihres Gen­res zu ent­kom­men und ihr einen ent­schei­den­den und sich lösen­den »Twist« zu geben.

Das drei­ge­stri­chene C (© Natha­lie P — Foto​lia​.com)

Lei­der unter­schei­det sich die­ser Ver­such nicht wesent­lich von sei­nem Ursprung und ist damit kom­plett mißlungen.

Anders jedoch die Tite­l­er­zäh­lung, bezeich­nen­der­weise ist sie an das Ende die­ses Ban­des gestellt. Hier spielt Setz sein Expe­ri­ment noch ein­mal syn­the­tisch durch.

Zum ers­ten Mal wird die Gewalt als sol­che for­mu­liert, das titel­ge­bende »Mahl­städ­ter Kind« ist eine Lehm­skulp­tur, deren Kunst­af­fekt darin besteht, sie phy­sisch zu ver­let­zen, kon­krete Gewalt aus­zu­üben. Wie­der ein­mal steigt die Erzäh­lung in einen »Nor­mal­zu­stand« ein, ein jun­ger Mann hütet die Woh­nung einer Frau ein, die näch­tens aus­zieht, auf diese Skulp­tur ein­zu­schla­gen. Natür­lich ist er ver­liebt in diese Frau, der Abschieds­dia­log zu Beginn, in all sei­ner Bana­li­tät, ist ein fein beob­ach­te­tes Stück ver­knif­fe­ner Kom­mu­ni­ka­tion zweier unglei­cher Part­ner in der Nähe.

Was folgt, ist der übli­che, gleich­wohl hoff­nungs­lose, Ver­such der Annä­he­rung, der selbst­re­dend und kon­se­quent bis zur Ernied­ri­gung des ver­hal­ten wer­ben­den Lieb­ha­bers führt. Über all dem schwebt die Meta­pher der Ent­gren­zung durch die Aus­übung von Schlä­gen gegen die Skulp­tur. Selbst­ver­ständ­lich schei­tert der Wer­bungs­ver­such durch die feh­lende Kon­se­quenz des Man­nes, sich gegen das »Kind« zu wen­den. Ein gera­dezu klas­si­scher Fall. Und hier stimmt dann auch die Melange zwi­schen psy­cho­lo­gi­scher Betrach­tung und Bil­der­fin­dung, Skur­ri­li­tät und spie­le­ri­scher Kon­struk­tion. Allein, das Ganze ist den­noch so indif­fe­rent in sei­ner Farbe, in sei­nem Gefühl, daß ein scha­ler Nach­ge­schmack, eine gewisse Unzu­frie­den­heit bei der Lek­türe zurück­bleibt. Das ist weit ent­fernt von Bern­hard, von des­sen Unbe­ding­heit und sei­ner Vehe­menz. Es ist brav.

Cle­mens J. Setz: »Die Liebe zur Zeit des Mahl­städ­ter Kin­des« (Ama­zon Partnerlink)

Robes­pierres Auge? (Quelle: © magann — Foto​lia​.com)

Dieses Buch gehört durch­aus zu den bemer­kens­wer­te­ren Erfah­run­gen, die ein zeit­ge­nös­si­scher Leser haben kann. Der rau­nende Ton, die spit­zen Sen­ten­zen, der Kos­mos der Den­ker, in dem es sich bewegt, all das ist höchst unmo­dern, auf gar kei­nen Fall ist es modisch. Hen­ning Rit­ter, um den es hier geht, FAZ-Redakteur, Res­sort­lei­ter jener Rubrik »Geis­tes­wis­sen­schaf­ten«, die einst den ver­gan­ge­nen Ruhm die­ses Blat­tes stützte und auf­ge­baut hatte, ist ein Autor, den man getrost als einen gelehr­ten Leser bezeich­nen kann. Er ist jemand, der genau und noch genauer schaut und seine Gedan­ken dazu notiert, Notiz-Hefte eben. Seine The­men und seine Lek­türe sind ebenso unmo­dern wie die Atti­tude; schon auf den ers­ten Sei­ten fal­len Namen wie Speng­ler, Schmitt und Sie­burg, diese sind vor allem auch Namen einer ver­lo­re­nen Epo­che deut­schen Intel­lek­tua­lis­mus. Es ist ein Rück­blick in eine Zeit inten­si­ver Aus­ein­an­der­set­zung mit Men­schen und Geschichte, mit Inhal­ten, die noch nicht »Con­tent« hie­ßen, ein Blick auf einen unpo­pu­lä­ren, einen ver­lus­tig gegan­ge­nen Diskurs.

Schon hört man die Stim­men, die die­ses Werk alt­mo­disch, gest­rig nen­nen mögen, die jene Ent­schei­dung für die Leip­zi­ger Aus­zeich­nung in der Kate­go­rie »Sach­buch« gar als unpo­li­tisch und ana­chro­nis­tisch schmä­hen. Das ist Unrecht, denn das Buch ist sei­ner Zeit in dem Maße vor­aus, wie es rück­wärts­ge­wandt erscheint. Und dafür gibt es vor allem einen guten Grund.

Die­ser kleine, hübsch und unauf­dring­lich aus­ge­stat­tete Lei­nen­band mit sei­nen bei­den gedeck­ten Lese­bänd­chen und dem blass­blau­grauen Schutz­um­schlag wird – und das ist über­haupt nicht ver­mes­sen zu behaup­ten – zu jenen Büchern gehö­ren, die auch in nähe­rer Zukunft aus dem Bücher­re­gal genom­men wer­den und nicht nur dort ste­hen blei­ben, zum intel­lek­tu­el­len Dekor sei­ner Besitzer.

Vor­aus­ge­setzt, die­ser Leser ist bereit, sich dem Autor zu stel­len, nicht ein­mal, nicht zwei­mal, son­dern immer wie­der. Und das ist schon eine Auf­gabe. Mit­un­ter ehr­furcht­ge­bie­tend kommt Hen­ning Rit­ters Bele­sen­heit daher, der Bogen der Aus­ein­an­der­set­zung spannt sich von der Früh­auf­klä­rung bis in die klas­si­sche Moderne – damit ist dann, geis­tes­ge­schicht­lich gese­hen, bei­nahe auch Schluß, eigent­lich hören die Betrach­tun­gen bei Adorno auf. So müh­sam das scheint, gar intel­lek­tua­lis­tisch läh­mend, stei­nern, so inter­es­sant und zugleich leben­dig ist es auch. Die Ent­ste­hung des­sen, was unsere (post-)moderne Welt geprägt hat und immer noch bestimmt, der Geburt der Auf­klä­rung gilt Rit­ters vor­dring­lichs­tes Interesse.

Die Form ist häu­fig anek­do­tisch und mit­nich­ten müh­se­lig, die Geschich­ten und Geschicht­chen, die den eige­nen Gedan­ken aus­lö­sen, sind mit­un­ter bou­le­var­deske His­to­rien, die Essenz, und sei sie noch so knapp bemes­sen, ist den­noch fast immer bemer­kens­wert tref­fend. Sei dies eine Minia­tur über die Male­rin Eli­sa­beth Vigée-Lebrun und prä­re­vo­lu­tio­näre bäu­er­li­che Dro­hung gegen ihre herr­schaft­li­che Kut­sche; der Gedanke danach ist hell und klar, enligh­te­ned, auf­klä­rend in Impe­tus und Inhalt, denn aus dem Zorn der Unter­drück­ten folgt für Rit­ter die immer­wäh­rende Hoff­nung: »Mor­gen wer­den wir sein, was ihr seid und ihr wer­det sein, was wir sind.« – er nennt dies, demi-sêc, den »popu­lä­ren revo­lu­tio­nä­ren Affekt.«

Oder sei es, kurz danach im Text­fluß fol­gend, die beschei­dende und nicht unwahr­schein­li­che Infra­ge­stel­lung aller Inter­pre­ta­tio­nen über die berühmte Kleist-Stelle über die grü­nen Augen­glä­ser, (»Wenn alle Men­schen statt der Augen grüne Glä­ser hät­ten …«) die als Kern der kleist­schen Kri­tik an der kan­ti­schen Ratio­nal­phi­lo­so­phie gilt. »Dabei hat man über­se­hen (sic!), daß Robes­pierre grüne Bril­len­glä­ser getra­gen hat. … Ob Kleist bei sei­ner Frage an die grü­nen Bril­len­glä­ser Robes­pierres dachte und also wis­sen wollte, was wäre, wenn alle Men­schen wären wie Robes­pierre?« Es ist so ein­fach wie ver­blüf­fend, wie ver­meint­li­ches his­to­ri­sches Klein­wis­sen zu einer völ­lig neuen Per­spek­tive füh­ren kann. Sol­cher­lei geis­tige Kunst­fer­tig­keit fiel dann auch den Leip­zi­ger Juro­ren auf, die ihm den die­se­jäh­ri­gen Buch­preis in der Kate­go­rie »Sach­buch« zusprachen.

Die­ser Ideen, wenn­gleich die letzt­ge­schil­derte sicher­lich die pla­ka­tivste ist, sind viele im Buch. Es ist es ein Nach­schla­ge­werk inter­es­sier­ter Gedan­ken, und das sichert gewiß seine Bestän­dig­keit. Und genau des­we­gen ist es ein Buch für das Jetzt und das Spä­ter, denn es ist nicht an irgend­ei­nen frag­li­chen, per­sön­li­chen Ruhm gebun­den, son­dern an die Zeit­läufte, aus denen es schöpft. Es ist der Zukunft zuge­wandt. Bestimmt folgt auch bald ein E-Book.

Hen­ning Rit­ter: Notiz­hefte (Ama­zon Partnerlink)

Zu den uner­freu­lichs­ten Erschei­nun­gen des Lite­ra­tur­be­trie­bes gehört des­sen Selbst­be­zo­gen­heit. Gele­gent­lich gibt es popu­lis­ti­sche Aus­rei­ßer (Rani­cki, Hei­den­reich), doch »in« ist, wer sich der sys­te­ma­ti­schen Schwur­be­lei und Kennt­nis beflei­ßigt. Das schützt natür­lich vor allzu gro­ßer Publi­kums­nähe und schafft eine olym­pi­sche Höhe der Betei­lig­ten, die höher kaum sein kann. So geht denn auch in die­sem Jahr der Preis für die ver­stie­genste Rede der Leip­zi­ger Buch­messe wie­der an die Jury­prä­si­den­tin des Prei­ses der Messe, Verena Auf­fer­mann. Schon im letz­ten Jahr glänz­ten sie durch aus­ge­zeich­ne­ten Meta­phern­quatsch, in die­sem Jahr zog sie mit schmal­spu­ri­gem New-Media-Bashing (»Lang­sam­keit« von Lite­ra­tur vs. schnelle und dumme Internet-Publikationen – sic!) gleich und das Premium-Zitat aller Literatur-Leser, Fon­ta­nes unver­meid­li­ches »wei­tes Feld« kam wie­der ein­mal zum Ein­satz. So ein Inhouse-Populismus ist natür­lich kom­plett über­flüs­sig, aber trennt offen­bar die gute Gesell­schaft von den »nor­ma­len« Lesern und sug­ge­riert Qua­li­täts– und Eli­ten­be­wusst­sein. An Humor­lo­sig­keit ist die­ser Duk­tus jeden­falls kaum zu über­tref­fen. Um so bemer­kens­wer­ter, dass es der Jury, der Auf­fer­mann vor­stand, gelang, die­sen Jar­gon vom Inhalt zu tren­nen. Die Preis­trä­ger des Jah­res 2011 sind – bis auf die ehren­werte Bar­bara Con­rad, deren »Krieg und Frieden«-Neuübersetzung als gesetzt gel­ten konnte – zwar keine Über­ra­schun­gen, aber den­noch kon­se­quent gegen den Strich gewählt. Hen­ning Rit­ters (Bes­tes Sach­buch) stil­ler Notizen-Band setzte sich gegen à la Mode-Titel wie Karen Duves »Anstän­dig Essen« durch, und nicht der auf der Messe omni­prä­sente, ja, man könnte ihn sogar den Publi­kums­lieb­ling nen­nen, Arno Gei­ger bekam den Belletristik-Preis, son­dern Cle­mens J. Setz für sei­nen Erzäh­lungs­band »Die Liebe zur Zeit des Mahl­städ­ter Kin­des«. Das HAMBURGER FEUILLETON wird beide Titel in den nächs­ten Wochen hier vor­stel­len, wir sind eben lang­sam und damit hof­fent­lich literaturwürdig.

Über­haupt, Arno Gei­ger – der hat offen­bar das Kunst­stück voll­bracht, ein Buch über ein Thema zu schrei­ben, über das eigent­lich nie­mand reden möchte, aber wohl damit Herz und Kopf der Men­schen erreicht. Alle Ver­an­stal­tun­gen mit ihm auf der Buch­messe waren über­lau­fen, und die, die da saßen, waren wirk­lich keine Schau­lus­ti­gen. Auch die­ses Buch wer­den wir hier bespre­chen. Aber auch das wird noch ein wenig dau­ern, denn … aber las­sen wir das.

Um dann noch ein­mal auf den Anfang zurück zu kom­men: Leip­zig ist wirk­lich nicht der Ort eli­tä­rer Abgren­zung. Die Hal­len sum­men mun­ter vor sich hin, über­all läuft jun­ges Volk herum, mal bunt ver­klei­det, wie die Teil­neh­mer des letzt­jäh­rig ein­ge­führ­ten Cosplay-Wettbewerbs mit ihren skur­ri­len Kos­tü­men oder ganz »nor­male« Jugend­li­che, die sich vor allem in der Kin­der– und Jugend­buch­halle 2 einen Spaß dar­aus machen, zwi­schen Mes­se­stän­den und »Lese­bu­den« her­um­zu­wan­dern und Auto­ren zu »sam­meln«. Da trifft man dann auch sol­che Alt­meis­ter wie den hoch ver­schnupf­ten Paul Maar, der nicht nur das wun­der­li­che Sams erfun­den hat, son­dern auch  Gedichte wie diese schreibt:

Es war ein­mal ein Aal,
der trug ›nen gel­ben Schal.
Da kauf­ten sich die and­ren Aale
auch sol­che schi­cken gel­ben Schale.

Kurt Schwit­ters wäre sicher stolz auf ihn. Und wenn die Stimme weg­bleibt, dann ist der Mann auch noch Zeich­ner und macht aus der Lesung ein Bil­der­rät­sel. Kin­der­kram ist das nicht. Im Gegenteil.

Natür­lich gibt es an jeder Ecke Lesun­gen. Immer hübsch anzu­se­hen sind die Pinn­wände an den Hal­len­wän­den, die auch so aller­lei Wun­der­li­ches (»Ero­ti­sche Lesun­gen« mit Weich­zeichner­bil­dern – das gibt’s da wirk­lich noch) ankün­di­gen, in der Tat aber ein bun­tes Sam­mel­su­rium der Ter­mine und Buch­pla­kat­kunst sind. Da hängt eben tat­säch­lich der schwarz-weiss kopierte Buch­preis­trä­ger neben dem Hamilton-Verschnitt in Voll­farbe. Da ist dann der Kata­log bei­nahe über­flüs­sig. Es gibt kleine Ver­an­stal­tun­gen, die das Zuhö­ren loh­nen, etwa den sehr gegen­wär­ti­gen Erzäh­ler Gre­gor San­der, bei dem sich dann auch eine kleine Signier­schlange bil­det, oder die wun­der­bare Lyri­ke­rin Silke Scheu­er­mann, die ihren zwei­ten Roman »Shang­hai Per­for­mance« prä­sen­tiert, ein biss­chen peinlich-professionell befragt wird und danach gleich wie­der an ihren Ver­lags­stand muss. Und man trifft die Ver­ges­se­nen des Buch­markts – wäh­rend vom Nach­bar­stand der fre­ne­ti­sche Jubel eines Giora-Feidmann-Konzertes her­über­schallt, signiert Manuel Andrack auf einem Plas­tik­stuhl vor wei­ßer Stell­wand etwa 6 Bücher.

Zur Buchmessen-Mode, denn die darf nach den Beob­ach­tun­gen des letz­ten Jah­res nicht feh­len, ist nur noch zu sagen: Das deut­sche Kords­akko ist auf dem Rück­marsch, der Trend die­ser Buch­messe war der dunkle Ein­rei­her mit offe­nem Hemd, gern auch ein­mal ohne Sakko, aber dafür mit auf­ge­krem­pel­tem Arm. Was mag das nur bedeuten?