Auf Erden nicht zu helfen? Nein. Der preussische Leutnant Bernd Heinrich Wilhelm von Kleist erschoss sich vor genau 200 Jahren, am 21. November 1811, in der Nähe des Wannsees. Er war ein radikaler Dichter.
Was man darüber denken soll?
Was man darüber wissen muß?
Was man darüber lesen soll?
Nichts. Außer: Kleist.
PENTHESILEA. So, so –
DIE OBERPRIESTERIN. Du trafst ihn –
PENTHESILEA. Ich zerriß ihn.
PROTHOE. O meine Königin!
PENTHESILEA. Oder war es anders?
MEROE. Die Gräßliche!
PENTHESILEA. Küßt ich ihn tot?
DIE ERSTE PRIESTERIN. O Himmel!
PENTHESILEA. Nicht? Küßt ich nicht? Zerrissen wirklich? sprecht?
DIE OBERPRIESTERIN. Weh! Wehe! ruf ich dir. Verberge dich! Laß für der ew’ge Mitternacht dich decken!
PENTHESILEA. – So war es ein Versehen. Küsse, Bisse,
Das reimt sich, und wer recht von Herzen liebt,
Kann schon das eine für das andre greifen.
MEROE. Helft ihr, ihr Ew’gen, dort!
PROTHOE ergreift sie. Hinweg!
PENTHESILEA. Laßt, laßt!
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